Tumbado

Un año atrás cavé mi tumba. Aún hay tierra bajo mis uñas, llagas en la palma de la mano, polvo en la mirada.
Hacía calor, mucho más que este verano. Estaba cansado, agotado. Un año atrás era un año más viejo. Los hombros vencidos, la mirada inclinada, el precipicio más cercano. Un año atrás el clima era agobiante, bochornoso. Transpiraba. Lagrimeaba. Un año atrás no era feliz, tampoco infeliz. Un año atrás no pensaba. Un año atrás tan sólo inhalaba y exhalaba. Cuánto costaba ponerse a andar, resultaba tan cómodo echarse y transcurrir… Doce meses atrás sostenía desganado mi propia pala.
Las temperaturas eran sofocantes, casi no lograba respirar; sonreír quitaba el aliento. Salir a vivir era una pesadilla, postrarse en un coma era casi como soñar. Tumbarme en mi propia tumba no parecía un mal plan. Rigor mortis era mi crema facial. Tan sólo un año atrás. Sólo quería dar dos pasos y comenzar a volar (mentira: la idea era levitar).

Creo que de hecho salté. No sé bien cómo ni cuándo, pero salté. Creía que al vacío, o tan sólo lo imaginé. Quiero creer que salté. Me abalancé sobre la nada y una corriente de aire caliente me hizo flotar.
Empecé a subir… Y a bajar. A mayor y a menor velocidad. Logré controlarme y casi sin pensarlo allí estaba, volando una vez más. El corazón se aceleraba (aún latía) los ojos pestañeaban (aún miraban), las manos rozaban el aire (aún acariciaban), el pelo… (nada, que casi no tengo).
Anduve así un rato largo. Alcancé una gárgola y a ella me aferré. Tomé asiento en una estrecha cornisa y allí anidé. Muchos metros más abajo la vida montaba su numerito. Ni comedia ni drama: más bien un vodevil cutre de cabaret de medio pelo. Observé un buen rato, me colé por una ventana, descendí por unas escaleras y salí a la calle a seguir buscándome la vida.